Por Florencia Menna

Días atrás leí un artículo en el que la persona entrevistada decía la siguiente frase:

"A mi edad, el solo hecho de morir con integridad ya es suficiente."

Al principio me dio un escalofrío por lo cruda de la realidad, pero casi al instante la vi hasta bella. Y les explico por qué.

He conocido tantos casos de personas muy queridas que, en su juventud, podríamos decir que "se llevaron el mundo por delante". De esas personas que uno admira por su capacidad para decidir, progresar en la vida, formar una familia y, por qué no, por todo lo que lograron a nivel económico y financiero (más allá de si fue con sacrificio o no; dejemos eso a un lado).

Y luego, al final de su vida, algunos perdieron la memoria. Tristemente, no reconocían ni a sus propios hijos, lo cual es sumamente doloroso. Ni siquiera a la persona que fueron en una fotografía.

Y aquí voy a poner un caso que muchos reconocerán: el expresidente de Estados Unidos, Donald Reagan.

Imaginen a alguien que dirigió uno de los principales países del mundo en una época clave, y que años después, ya con Alzheimer, al ver su propio retrato preguntaba quién era esa persona.

Ya más cercano, recuerdo el caso de un tío mío, que sobrevivió a estar prisionero de los alemanes en Albania durante la Segunda Guerra Mundial. Regresó literalmente piel y huesos, y le costó años recuperarse físicamente.

Por no pedir una segunda opinión médica, decidieron amputarle la pierna. Y, créanme, no era necesario; yo misma consulté años más tarde con un especialista.

Y uno se pregunta: ¿Qué necesidad había?

O quienes, en el final, prefieren la eutanasia antes que morir entubados en una cama de hospital.

Y también están aquellos que mantienen la mente clara, pero la enfermedad los va consumiendo hasta no ser ni la sombra de lo que fueron.

Esto me llevó a pensar en mi propio caso: no tengo una familia propia y, quizás yéndome muy lejos, temo morir sola y que me encuentren días, semanas o incluso meses después, y digan:

"Pobre mujer... no tenía a nadie."

Lo que no saben es que muchas de esas personas siempre han tenido a alguien que las quiso o cuidó. Pero en su mayoría, esas personas se adelantaron en el camino.

Y me entristece, aunque no me atrevo a preguntar, qué ocurre con los indigentes cuando les llega la hora.

Lo que sí veo es que incluso ellos son llorados y recordados.

Cuando hacía voluntariado en una ONG que daba alimento a personas en situación de calle, recuerdo una tarde de invierno, ya casi de noche, cuando empezaban a hacer fila.

En una esquina habían colocado un portarretratos con una foto. Frente a él encendieron velas y colocaron flores y objetos que le gustaban, incluida una lata de cerveza.

Pregunté de qué se trataba y me contaron que era por Ian, un hombre que solía acudir allí los sábados por comida y abrigo, pero que tras mojarse una noche en la calle no logró recuperarse de una neumonía. Con las defensas tan bajas, su muerte fue inevitable.

Al verlos allí, rodeando aquel altar improvisado, pensé:

"Qué bueno que haya sido una buena persona. Se nota que fue querido."

Y quizás de eso se trata.

Morir con integridad no es una cuestión de bondad o logros, sino de cuánto de uno mismo logra permanecer intacto hasta el final.