En tiempos donde los conflictos bélicos vuelven a ocupar titulares, recordé la vez que conocí a un corresponsal de guerra.

No lo busqué. Simplemente sucedió.

En ese momento trabajaba en una empresa donde el clima no era el mejor, así que decidí renunciar y tomar distancia. Para despejarme, viajé a Irlanda, invitada a un evento: el Festival of Writing & Ideas en Borris, una pequeña aldea donde todo giraba alrededor de Borris House, una imponente mansión de estilo Tudor de 1731.

Entre los exponentes estaba Ben Anderson, corresponsal de guerra, quien -curiosamente- había nacido y crecido en Bedford, una ciudad que en ese momento yo ni siquiera sabía que existía.

Recuerdo haber pensado -casi como una intuición- que había algo en ese dato que no era casual. Como si, de alguna manera, el destino -o el universo- me estuviera haciendo un pequeño guiño, anticipando algo que yo aún no alcanzaba a ver. Meses más tarde, terminaría mudándome allí.

Durante su charla mostró imágenes y relató experiencias que, vistas desde la comodidad de una sala, resultaban difíciles de procesar. Habló de situaciones en las que pensó que no saldría con vida. De lo que significa estar en medio del conflicto, donde la distancia entre observar y sobrevivir es mínima.

Hubo una imagen en particular que me quedó grabada: la de un niño en estado de desnutrición extrema. Aún hoy me cuesta recordarla sin que algo se me apriete por dentro.

Al finalizar, lo esperé para saludarlo. Tenía un guardaespaldas que, en un principio, me impidió acercarme, hasta que él mismo hizo un gesto para que me dejara pasar. Le conté cómo había llegado hasta allí, y su reacción fue de genuina sorpresa. Me invitó a asistir a otra charla más tarde y a conversar después con más calma.

Así fue.

En ese segundo encuentro participaron otros corresponsales. Una de ellas relató el momento más aterrador que había vivido: su cautiverio con el grupo Sendero Luminoso en Perú. Semanas retenida, con apenas agua y sometida a maltratos físicos y psicológicos.

Escuchar esas historias era como asomarse a otra realidad. Una que existe, aunque muchas veces prefiramos no mirarla de cerca.

Después de la charla, Ben cumplió su palabra. Conversamos, nos tomamos una foto -a pedido de el- y me dejó su contacto para que pudiera hacerle preguntas.

Más allá de sus respuestas, lo que me quedó fue otra cosa.

Su sencillez.
Su humildad.
Y la generosidad de tomarse el tiempo -en medio de una vida seguramente muy ocupada- de responder, una a una, mis preguntas... incluso a través de un mensaje de voz.

Un gesto simple, pero profundamente humano.

Y la certeza de que la guerra no es un concepto lejano.
No es solo una noticia.
No es un titular que pasa.

Tiene rostros.
Tiene historias.
Tiene consecuencias que no se apagan cuando termina el reporte.

Y tal vez lo más inquietante sea eso.

Que, mientras nosotros seguimos con nuestra rutina,
hay realidades que continúan ocurriendo...
aunque, muchas veces, las veamos solo a través de una pantalla.