¿Quién no vio la película La Sociedad de los Poetas Muertos (1989, dirigida por Peter Weir) y no quiso formar parte de un grupo similar? Pues que te cuento, querido lector, que el domingo pasado tuve la oportunidad de participar en uno de ellos.

Si me preguntan cómo llegó a mí la invitación, no podría recordarlo. Lo que sí sé es que, de inmediato, agendé la cita.

Aparentemente, el grupo funciona desde hace al menos nueve años, pero hasta ahora no había oído hablar de ellos.

Como escritora, siempre me interesé por conocer autores locales aquí en Bedford, pero sus días y horarios de encuentro siempre coincidieron con mi horario de trabajo, por lo que nunca pude participar.

Confieso que tenía una combinación de sensaciones respecto a lo que allí me encontraría, y admito que el resultado me sorprendió gratamente.

El lugar es un local de venta de libros "atípicos", ya que no encontrás allí a los últimos bestsellers, sino a los clásicos de la literatura: Shakespeare, Jane Austen, Charles Dickens, las hermanas Brontë y Virginia Woolf, solo por citar algunos.

Llegué quince minutos antes de la hora estipulada. Al entrar, me recibieron rostros sonrientes y amables, dándome la bienvenida y, sobre todo, felices de ver nuevas caras con posibilidad de sumarse -en un futuro- como lector de poemas.

El aroma a libros viejos se entremezclaba con el del antiguo mobiliario oscuro, con detalles tallados y altos estantes repletos de libros, minuciosamente clasificados por género. Da placer ver el colorido de sus lomos, algunos con letras doradas en relieve que, seguramente, ilustrarían perfectamente cualquier biblioteca familiar.

Como es habitual en mí, elegí la segunda fila al medio, ya que consideré que la primera estaba destinada a los poetas invitados. ¡Y no me equivoqué! A mi lado se sentó una pareja, y poco después descubrí que el hombre era uno de los narradores de la noche.

Copas de vino, vasos de cerveza en algunas manos, palabras que iban y venían, y risas espontáneas ante algún comentario risueño. Al frente, un escenario improvisado con seis sillas; luego venía el "auditorio", con asientos de distinto tipo y material. Como protagonista silencioso, al fondo, un deslumbrante sillón de cuero color verde inglés de tres cuerpos, estilo Chesterfield. El piso de madera, con cada paso, crujía como dando una nota extra a la exquisita atmósfera que se había creado.

¡Llegó el momento esperado! Las luces se apagaron, permaneciendo encendidas solo las del escenario y, bajo ellas, ¡los protagonistas! Cuatro hombres y una mujer dieron rienda suelta a las palabras, coordinándose para que cada uno relatara su parte de la obra. Por tandas, se sumaban lectores invitados que, incluso a capela, interpretaban con perfección -y sin omitir una estrofa- los poemas elegidos.

El público aplaudía tras cada interpretación, mientras la expectativa y el deseo por más apenas se contenían. Antes del intervalo, una cantautora desenfundó su guitarra acústica para interpretar una de sus canciones. Y fue también la encargada de cerrar el encuentro.

Dicen que "de poeta y de loco, todos tenemos un poco". Pues déjenme decirles que estas personas, además de poesía y zapatos de cuero gastado, compartían otra cosa: cabellos remolinados, gafas estrafalarias y una inmensa pasión.

Salí caminando despacio, como quien no quiere romper el hechizo. La noche olía a papel antiguo y a vino tinto, y en el pecho me latía fuerte la certeza de que la poesía sigue viva... y sabe encontrarnos.